L'amour caché, d'Ernest Bussy.

Cet amour n'est pas de la terre.

Il n'est pas de souffrance pire,
Quand mon chemin croise le sien,
Que de taire ce que m'inspire
Un amour déjà bien ancien !

Je l'aime — et je crois qu'elle m'aime ;
Mais je rêve d'un amour tel,
Que le décrire - y penser même
Me paraît un péché mortel.

Cet amour n'est pas de la terre,
Car il n'est pas fait pour mourir.
Voilà pourquoi mieux vaut se taire
Et rester tout seul à souffrir.

Ce rêve cher est si candide,
Si beau dans sa fragilité,
Que mon illusion splendide
A peur de la réalité.

Parfois, sur les flots en tourmente
L'azur sourit, du ciel marin.
Ainsi mon âme se lamente
Sous le masque d'un front serein.

Ernest Bussy (1864-1886)