La mélancolie, de Prosper Blanchemain.

Son sourire a de tristes beautés.

Ses grands yeux noirs, pensifs et veloutés,
Nagent baignés dans un brillant fluide ;
Et la lumière y pose un point humide,
Un diamant aux tremblantes clartés.

Mais son sourire a de tristes beautés,
Sa gaieté voile une douleur timide ;
L'âme que Dieu mit dans ce corps splendide
Porte le deuil des cieux qu'elle a quittés.

Prêtez l'oreille à sa voix musicale :
C'est une harpe aux chants mélodieux,
Mais dont toujours un son plaintif s'exhale.

Quel deuil secret rend ce cœur soucieux ?
Dieu seul connaît cette énigme fatale :
Vivre est un mal dont on guérit aux cieux !

Prosper Blanchemain (1816-1879)